SEM TÍTULO 3

outra maneira de dizer o silêncio

é fechar a porta ao sonho

.

inédito

vai para "POEMETOS", 3º Volume

O INSTIGADOR

           O poeta só escreve o que ninguém sabe

         só espera o que nunca pode dar-se

         o milagre que não virá a repetir-se

         o que nunca tampouco tem sentido

        

         o poeta conhece as cores pelo cheiro

         as formas pelo tempo

         o grito pelo tacto

         o poeta escapa entre os dedos

         é um peixe paleocénico

         o poeta chora em língua estrangeira

         o poeta só não acredita no que crê

         é um sábio geómetra doutras dimensões

         de mundos paralelos que são planos

         oblíquos, como espinhos no interior da casa

         só sabe da eterna ressurreição da palavra

         na transmutação lunar dos dias 
                                              

         feito eco de fragrâncias mágicas

         só crê na fraterna limpidez das seivas

         na concreta viuvez dum líquen

         o poeta é um bicho instigador

         demolidor

         quando sai à rua alimenta-se do ar

         come pedras e pó

         corre a cidade com os lábios cerrados

         atrasa o abismo dos horários

         e só embarca em navios com árvores por dentro

         e pássaros nos remos

         direito ao grande mar da obscuridade

         e da ciência abstracta dum beijo

        

         O poeta não tem medo da chuva

         nem de tremores de terra

         mesmo com o ágil vento sobre a cabeça

         o poeta sai descalço

         avança sem medo por entre as pedras

         porque nas pedras reconhece os cristais

         e a lama

         o poeta respira pelos poros

         dos ouvidos

         e é com os ouvidos que compõe

         a música matinal perpétua

         que traz nos olhos.

A CIRCULAR DO PÓ

 .

O tempo mastiga-nos os ossos

e depois a respiração.

 -

Atira-nos à cara o medo dos poços

e desenvolve a equação

da ideia circular

do pó.

DEIXEM-ME DORMIR

.

Deixem-me  dormir

deixem-me a paz do sonho

 .

o deslumbramento

da luz que sopra ainda

nos meus olhos a criança

do brinquedo

em minhas mãos

 .

o alento de ver sorrir a madrugada

que não volta

à paz do sono da criança
que ainda sou.

A Rainha das Abelhas

 .

Salvé     rainha das abelhas

excelente fêmea    por excelência

de que lei

de que estruturas metálicas de cera

de que longa brevíssima caminhada para o sexo

para a vida

para o tempo de ir passando sobre as flores

sobre a vida

sobre o tempo.

 .

Máquina de fazer abelhas à máquina.

 .

Mãe mestra oblonga e prenha.

 .

Nem ser

nem crer.

 .

Máquina apenas.

 .

Máquina.

O DESPONTAR DO ENTENDIMENTO

Julguei que sonhava ao ouvir

aquela melodia impensável

do vento.

 .

Mas eu estava desperto em todas as janelas do meu corpo

fora da lassitude de ignorar o tempo obtuso

dos dias.

 .

O vento era uma sinfonia da minha solidão

o meu desvario instinto de procurar

o oculto no que está nos ares que piso

no ar que respiro com a minha pele.

 .

E ele reconstruía-se num elo de ardências

semeando os graves a insinuar a inflexão

dos agudos para a vertigem,

ou as pausas breves que me despertavam as memórias

em puro alimento de paixão.

 .

O vento retocava os beirais das casas com violinos

que ressoavam pelas pedras

numa amálgama de cores exóticas de frémito

e inocência

.

grande

como a espera pela primeira luz

a bater na vidraça do meu quarto o

despontar do entendimento

no deslizar inumerável dos dias.

 .

inédito

O FRÁGIL DIA DE HOJE

 -

Tal como os passos dados na praia

o dia de hoje é frágil, apenas evocativo,

o chão onde cresce uma flor ambígua.

-

Tem o aroma bivalve, mediterrânico

de quotidianas algas sucumbidas nas areias,

traz notícias de longínquas luas derretidas

em pequenas conchas que habitaram sonhos.

-

É um espaço de presenças nuas que se dilui

na linha que separa as cinzas e o fogo,

.

mas é a margem onde escrevo as vozes suspensas

da minha veneração, da minha pura alegria,

.

do meu eterno desassossego na descoberta

        ..   pelo hálito concreto, fraterno, dos búzios.

ABRIL DO NOSSO DESCONTENTAMENTO

Por todas as razões o país afunda-se

pela míngua

pela sorte dos sem sorte

pela luz que se afoga ao fundo do tempo

pelo frio

pela velocidade com que os sedimentos

apenas se diluem na mágoa

pelas histórias repetida

da história

pelos números

pelas letras

por um anti-ciclone

a arredar-nos dos restos do mundo

e principalmente por um ciclone numa seara verde

varrida pelo amarelo

COM O TEMPO

 .

Com o tempo

um delírio impoluto cresce em nossos olhos.

 .

Aprendemos a distinguir

um sorriso, o riso austero, o choro da criança

 .

o sal que dá rigor às nossas vidas

ou rói o vigor dos ossos

que nos trazem ainda vertical
.

como sãos os exercícios primaveris de palavras

nunca ditas

.

como que amarelecemos o tempo.

ANTOLOGIA INVERNO

Está publicada a Antologia de Inverno "Acordando Sonhos", 
ed. Pastelaria Studios.

Eis a minha participação: 

e, no Brasil e Argentina aqui

FONTE DE SABERES

Fonte de saberes é esta rua.

 .

A pedra nua.

 ,

O umbral da porta velha

de ruídos e (de)lírios.

 .

O lancil direito à luz

onde as sombras se afogam

numa sombra

 .

a pronunciar um adeus

aos lírios e aos ruídos.

inédito

NEM SEMPRE É POSSÍVEL

 .

Nem sempre nos é possível encontrar uma romã      

quando se procura uma sombra junto à fonte,

um sentido para a nossa sede urgente, uma luz dízima

para um esquecimento à beira da memória.

 .

Diremos a evidência dos lugares que nos olham

com a indiferente irreverência de claustros

imunes às feições do tempo, seus inquilinos frágeis

– por isso mesmo merecedores dum longo enlace –

ou a uma gota de água para a rede das raízes

que esperam o amante adormecido.

 .

A vida nega-nos a veleidade dum equilíbrio assente

na leveza verdadeira de horizontes claros

 .

e assim nos alimentamos da utopia da visão desnuda

de singulares cometimentos, num quadro improvável

à beira duma fonte onde despontam as romãs

a sede urgente que nunca satisfaz as nossas bocas.

.

Leia também o meu mais recente conto aqui

ESTE DIA

.

Este dia está infinitamente morto,

sobre ele pairam véus de bruma

diluídos num ludíbrio de sombras,

embora transparente de memórias

que acendem outras memórias.

.

-

Este dia está infinitamente acabado

e no entanto soa como um tímpano,

um eco de outros ecos excessivos,

para murmurar um outro ciclo

que traga a claridade dum novo além.

 .

* Leia também o meu mais recente conto (curto) em CONTOS DE BARÃO aqui

HOMENAGEM À PRIMAVERA

TRAJECTO

O TRAJECTO

.

Os rios foram talhados para correr as margens

arrancadas à terra. É esse o trajecto que abarcamos

sob os pés - o trajecto que habitamos nas palavras:

.

a luz que escoa a bruma embranquecida da memória.

.

Corremos nos caminhos da água que vem nos rios

a nossa própria memória embranquecida sob os pés.

.

E talhamos as margens ao tributo de vitoriar ao sol

a luz que acende o correr do rio que nos habita.

.

inédito

.

veja também O Baile do Marítimo aqui