ABRIL DO NOSSO DESCONTENTAMENTO

Por todas as razões o país afunda-se

pela míngua

pela sorte dos sem sorte

pela luz que se afoga ao fundo do tempo

pelo frio

pela velocidade com que os sedimentos

apenas se diluem na mágoa

pelas histórias repetida

da história

pelos números

pelas letras

por um anti-ciclone

a arredar-nos dos restos do mundo

e principalmente por um ciclone numa seara verde

varrida pelo amarelo

COM O TEMPO

 .

Com o tempo

um delírio impoluto cresce em nossos olhos.

 .

Aprendemos a distinguir

um sorriso, o riso austero, o choro da criança

 .

o sal que dá rigor às nossas vidas

ou rói o vigor dos ossos

que nos trazem ainda vertical
.

como sãos os exercícios primaveris de palavras

nunca ditas

.

como que amarelecemos o tempo.

ANTOLOGIA INVERNO

Está publicada a Antologia de Inverno "Acordando Sonhos", 
ed. Pastelaria Studios.

Eis a minha participação: 

e, no Brasil e Argentina aqui

FONTE DE SABERES

Fonte de saberes é esta rua.

 .

A pedra nua.

 ,

O umbral da porta velha

de ruídos e (de)lírios.

 .

O lancil direito à luz

onde as sombras se afogam

numa sombra

 .

a pronunciar um adeus

aos lírios e aos ruídos.

inédito

NEM SEMPRE É POSSÍVEL

 .

Nem sempre nos é possível encontrar uma romã      

quando se procura uma sombra junto à fonte,

um sentido para a nossa sede urgente, uma luz dízima

para um esquecimento à beira da memória.

 .

Diremos a evidência dos lugares que nos olham

com a indiferente irreverência de claustros

imunes às feições do tempo, seus inquilinos frágeis

– por isso mesmo merecedores dum longo enlace –

ou a uma gota de água para a rede das raízes

que esperam o amante adormecido.

 .

A vida nega-nos a veleidade dum equilíbrio assente

na leveza verdadeira de horizontes claros

 .

e assim nos alimentamos da utopia da visão desnuda

de singulares cometimentos, num quadro improvável

à beira duma fonte onde despontam as romãs

a sede urgente que nunca satisfaz as nossas bocas.

.

Leia também o meu mais recente conto aqui

ESTE DIA

.

Este dia está infinitamente morto,

sobre ele pairam véus de bruma

diluídos num ludíbrio de sombras,

embora transparente de memórias

que acendem outras memórias.

.

-

Este dia está infinitamente acabado

e no entanto soa como um tímpano,

um eco de outros ecos excessivos,

para murmurar um outro ciclo

que traga a claridade dum novo além.

 .

* Leia também o meu mais recente conto (curto) em CONTOS DE BARÃO aqui

HOMENAGEM À PRIMAVERA

TRAJECTO

O TRAJECTO

.

Os rios foram talhados para correr as margens

arrancadas à terra. É esse o trajecto que abarcamos

sob os pés - o trajecto que habitamos nas palavras:

.

a luz que escoa a bruma embranquecida da memória.

.

Corremos nos caminhos da água que vem nos rios

a nossa própria memória embranquecida sob os pés.

.

E talhamos as margens ao tributo de vitoriar ao sol

a luz que acende o correr do rio que nos habita.

.

inédito

.

veja também O Baile do Marítimo aqui

MANHÃS DISTANTES

.

Ah manhãs distantes

da minha infância

como vos lembro e relembro

e choro e me entristeço

-

Aqui

apenas me apareço

espectador dos outros e de mim

barco de rumo incerto

ao provir ou ao fim

.

Leia também o conto "Carnaval", aqui

SEM TÍTULO (5)

.

Um dia tenho que começar a organizar-me

eu que nunca me organizei em coisa nenhuma

.

porque nada me carece ser organizado

e nenhuma coisa me pediu para ser organizada

.

a não ser a teia de entender o que nada sabemos

para o modo e o método de simplesmente ignorar.

.

Mas o tempo urge por debaixo dos pés onde há

um silêncio virtual preso aos rumores do vento.

.

Tenho primeiro de organizar os rumores do vento.

,

inédito